L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la lumiere tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit atelier romain où le relieur travaillait chaque jour avec une minutie presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un article à bien restaurer, quelles que soient son état ou son contenu. Mais celui qu’il avait accueilli ce matin-là était différent. Un manuscrit sans épigraphe, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et entre autres, des lignes vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un commode carnet oublié, favorable à être plein de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange sensation qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais dans le cas ou l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du livre n’étaient plus vierges. À l’encre black, des répliques étaient apparues, tracées avec une devoir chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas compté là la veille. Il parcourut les formes avec une variété de atour et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de patients justes, de citoyens de Rome dont l'avenir semblait s’écrire sans leur permission. Il reconnut certains noms. Des marchands, des artisans, des cavaliers. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était toujours pessimiste. Le relieur referma violemment le propose, le souffle court. Il pensa donc à bien la voyance Olivier, ces voyantes réputés pour leur dévouement à bien jaillir les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache à la suite les Étoiles de l'avenir. Un tel trésor pouvait-il sembler suggéré par une force inconnu ? Était-il en train de sentir mentionnés l’avenir… ou d’assister à une composition fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et notamment, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y pénétrer notre propre appellation libellé parmi les hétérogènes voyance olivier ?

L'air sourde matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho noir, un compte à rebours invisible dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, la clarté par 24h commençait à trier derrière les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en intention, et l’activité du matin battait son empli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier allégé, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son posture ne laissait visualiser le malheur qui devait se émouvoir. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien présenter ? « Un donne m’a prédit votre honte, vous devriez se précautionner » ? Il aurait l’air d’un pendu. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une degré branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était propre, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de descendre une ample vigueur répétitive en un événement triste. L’échelle était assidu. Le boulanger grimpa sur la première nuance, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son cerveau se bloquer. Il souhaitait clairvoyant, mais les messages restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une tablette plus fine. La constitution vacilla à test. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous son poids. Tout se déroula en une fraction de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement en arrière. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit solide tels que dans le offre. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de façon identique à un art de la divination susceptible de inspirer les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le futur ne se contentait pas d’être écrit… il semblait éclore avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le donne avait mobile. Le avenir n’avait jamais eu souhait de lui pour s’accomplir.